sábado, 28 de agosto de 2010

TEMA DE ANTOLOGÍA - A DEFINIR



JOSÉ JOEL RÍOS

COMPOSICIÓN ETÉREA
(o mortandad de perros)

La nostalgia es para mí,
un hilo que se rompe
en el extremo más fuerte.

Es como una ola:
La cresta curvilínea, su ondulada petulancia
se levanta, se enrolla... y se estrella.
El consuelo final: Espuma.

Es el concepto de una uva escogida
ovulando cosechas en: Sauvignon, en Chardonnay o Merlot.
Final: El cáliz, el sacerdote y el trago.

Es la herida consagrada,
con la ponzoña del amor y el apego.
Es esa abertura que deja en el alma
en proporción ilimitada por donde se escapan:
La pasión, la ira y la impotencia.

Es el campanario sin péndulo
donde repica una nota exquisita de dolor.
Es el rocío etéreo disfrazado de lágrima
que cae sin festejos, por madrugadas lánguidas y heridas.
-Que cae porque es tiempo de recordar-

Es tiempo de amilanarse al espectro furtivo del amor.
Al índice de la soga y del epitafio,
al extremo del sepelio; la oda de los cuchillos, la navajas
y de las balas.
Es tiempo de romper en mil pedazos el corazón y los poemas,
las fotografías del matrimonio, lo cursi del sollozo.
El epílogo de la historia.
Y consagrarlo en un suicidio.

-Es la sangre de hombría que se coagula por ventrículos de desamor-
*(O es la ineficacia afectiva del perro. - Por eso solo tendrá concubinas?-)*

La nostalgia para mi tiene dos componentes:
la cicuta y la vasija.
Más no se bebe por nostalgia, si no porque la nostalgia nos hace líquido y trizas.
-Y como algunos tenemos instintos caníbales.
" Nos mordemos el alma y nos bebemos el llanto"-

*Benditos los irracionales que no tienen alma,
si no... hubiese un diluvio perémne de nostalgias y una mortandad de perros.*
La nostalgia es para mí:
Un hilo que se rompe en el extremo más fuerte...

Milwaukee, Wisconsin.

jueves, 26 de agosto de 2010

TEMA DE ANTOLOGÍAS -EN FAVOR DE LA PAZ

GLORIA DÁVILA ESPINOZA

SOMBRA CAMINANTE POR ETERNO


A un poeta que se fue con el río,
Javier Heraud

Avanza la noche
callan las piedras a su paso
agazapada va
es cómplice el viento
es mudo el polvo
es cemento desde esta noche...
…y es la más negra de las noches
y es que se va con el río
se llevan la piedra
y hasta dicen que
ha perdido ya su nombre
tras la mirada oculta
de una niña en silencio
van eclipsando sonrisas en su afán
no es más luz, ella dejó de existir.


El ronquido de la noche
es gruesa gota de rocío
un tambor a lo lejos
anuncia su muerte
y entre fieras
han plagiado su estertor
el búho no sabe más de cantos
sus últimos y jóvenes graznidos
fueron de las tinieblas su tapiz.

Amhí va por vez nona
estertor tras estertor al olvido
mientras su esencia tamboril extraño
no hay piedra o camino que
no haya desandado
y hasta es inútil el pedido
de su aorta que lanza su quejido
que no tiene eco ni sonido
hoy sólo ha pedido un murase* al cieno.

© GLORIA DÁVILA ESPINOZA

* Cerbatana


TEMA DE ANTOLOGÍAS- EN FAVOR DE LA PAZ

GLORIA DÁVILA ESPINOZA

LOS 12 CAPÍTULOS DEL HOMBRE AZUL

I


hombres de azul
rondando moscas
emergiendo en pájaros de barro
mientras observas el tiempo perdido de Lutero
creces en teorías euclidianas para ser negros asbestos
para ser sombras de un respiro agorero
o un desierto en viernes conjurados
de mirarte te miro y
sin embargo sigues siendo niebla
utopía en pésames de esquirlas.

II

azul hombre de águilas
fluyes en paraísos soñados
detrás de carrozas de papel
descalzado de alegrías
como rosa prendida en una espina
para dar besos en bocas sin alientos
y en el ultimo recodo
para ser remiendo de molinos polvorientos
de rotos espejos
queriendo ser mi patria de ausencias
pero no hay nada más que
una mano en señal de adiós
accidente de sonrisas al viento huracanado
creciendo en la higuera.

III

hombres sin color
sin sueños
sin caminos
ay hombres, hombres…
que suben al monte para ver su pasado
y…a ver
si alcanzas a amarrarte los pasadores
de tus pies descalzos.

IV

y vendrás
a tomar de tu pan
a comer de su alforja
escarbando la tierra
el fuego y la piedra fría
y vendrás rompiendo llantos
abriendo universos
apagando vacíos
rompiendo ventanas
en un trato
cuyo pacto será
fortunas de almas diezmadas
en donde no quepa más razones
que un caño abierto
para mi sueño herido hasta el morir anestésico

V

y vendrás hombre de azul
lazando a un camello
borrando las huellas
soplando el viento
para que no corra más todavía
y entre escaleras
rondando moscas
emergerás en pájaros de barros en carteles
mientras observas el tiempo perdido de Zaratustra
creciendo en teorías darwinianas
para ser razones utópicas en ciernes
para ser sombras de un respiro agorero
o su desierto en viernes conjurados.

VI

de mirarte te miro y
sin embargo sigues siendo fantasma
utopía en pésames de escafandras
azul hombre de serpientes
fluyes en limbos anacoretas
detrás de almas en el purgatorio
calzado de llantos
clavel herido por tu mano
cascabeles e hipopótamos dormidos
nombrando sus lenguas ignotas.

VII

dormirás enredado a ti
intentando mimetizarte en tu pasado
deshojando miradas
para hallar en cada pétalo de tu iris
caminos zurcidos a cataratas
así no entiendas que las penas
se zurcen de lado a lado
y encallando siluetas
al amanecer en tu última estación
tu planeta germinara para ser genealogías
diluyendo tu luz en existencias aliñadas
y bifurcando su redondez serás recta otra vez.

VIII

otra vez, desembarcando sospechas
y en desusados bordes
maniatados tus pensamientos
postergarás tu moneda
agitando recuerdos
ay, hombre de azul
que amarillo color tienen tus pasos
y
atezado de vaivenes
irás tras la caza de caminos como el eco
abriendo un libro prohibido en el desierto
soplando tu dinastía
porque eres piedra de hogueras
sólo allí lamerás hasta la sombra
para que no quede nada de ti en el sendero
y bordando tu talle
signaras a mi tierra tus frutos.


IX

y mi fruto
gritará sus días
esperanzado de ayeres
sin sentir su pesada cruz en manos
sin oír sus ecos en voz
tus bosques en argamasa
surtirán el sueño de pieles
de leyes y misterios
mucho que hacer
pastar peces
cazar alondras
porque de ti
no aprenderé sino el
brillo en mis labios
surcando en tu gesto
y aprendiendo tu azul sueño
velaré tu piel en esta existencia
para ser 21 gramos otra vez.

X

otra vez volarás
para traerme en tu llano
en tu desierto
en tu cumbre
arrancando la leña
ovillando mi cabellera
en señal de un vuelo
que a mi diestra ha posesionado sus ojos
y para que no sufras más todavía
fumaré un cigarro
para ser garabato en un cometín
surcando el horizonte
para no perderme
en tu capa de piel
perfume de tu sexo.

XI

hombre, sumado a tu eslabón irás
disculpando momentos y destinos
en alegrías repletas de bosques y misterios
de irisadas bandadas de palomas
dominados por el arañazo de tus ojos
surtiendo destinos a granel
porque te has hecho desiertos
por eso miraré a través de tus venas
para hallar el cincel de mis olvidos
a tu piel detenida en tu amanecer
que espera su sentencia última.

XII

última sentencia de amar su redondez
en sus iris abarrotados de espumas
urdimbres de promesas
himnos de Agamenón
vetustos caminos de caballos
cascos y crines
y en ésta que es la hora última de tus desvelos y vestiduras
no más habrán sonrisas que estrenar
ni encajen en tu plumaje y cabellera de musgos
sólo estará la espada a la diestra
cubierta de negras mariposas
enredadas a tu olvido sánscrito para darte
tu último adiós en réquiem
cantando con Penélopes y Aquiles.

© Gloria Dávila Espinoza

TEMA DE ANTOLOGIA - EN FAVOR DE LA PAZ

RODRIGO ALVARGONZÁLEZ PICÓN

EL PRIMERO DE OMAHA


1.- ES LA HORA


Al abrirse el portón
un alud de balaceras
se arroja contra el terror;
y no me avergüenzo
del ardiente arroyo de orina
que por mi pierna serpentea:
sigo vivo.


2.- PRIMERAS BAJAS

Los quejidos del acero
y los gemidos de los guerreros
se agolpan en mis tímpanos
empujados por los bramidos
de las espumosas explosiones.

Inconexos se agitan
sonido y vista.

Oigo, tras los acechantes silbidos,
cómo van cayendo mis compañeros.
Pero no los escucho.

Veo, a los lados y enfrente,
detrás de mí incluso,
el desplomarse de los cuerpos,
el horror de los ojos,
la doliente sorpresa del impacto.
No los miro.


3.- DESPERTAR

Me descubro vivo
en cada latido:
no sé qué suerte,
qué mano del destino
me proteje.

Tengo que correr,
que nada es eterno.

El mar,
neutral testigo
del sanguinario instante,
contra las costillas
bate.

Y corro.
No es obstáculo el agua:
aguijoneado por el pánico,
contra los proyectiles
corro.


4.- SÓLO YO

Aflora el egoísmo
en su absoluto poder
de supervivencia.

Ya se desvanezca el cosmos
ya sea engullido
por un famélico diablo...

Abro las aguas
con las neuronas y las uñas.
Destejo las moléculas
de hidrógeno y oxígeno
a mi paso de vida.

Me reclama Joselyn
desde la orilla:
inmerso en este infierno de espectros,
en esta dantesca siega de primaveras,
orgía de las güadañas asesinas,
la ternura de Joselyn es mi guía.

Cada milésima
-es también una guerra
contra el tiempo de uno-
puede llamarse muerte.

Ahora los otros seres me son ajenos;
ya pueden desaparecer o necesitarme,
es indiferente el motivo por que se lucha:
sólo importo yo
y todo mi yo se afana
en seguir siendo yo.
En la lucha contra la muerte,
durante la batalla,
el egoísmo es el arma,
la punta de la salvación.


5.- A CUBIERTO

Siglo tras siglo
las incansables mareas
erosionaron las aristas
y el vértigo de los acantilados
para crear la playa...
para mí es sólo un montículo
donde acaba este mar de desamparo,
salvador promontorio
de minúsculas lentejuelas
de granito y cuarzo
donde me espera el existir.

Como un meteoro
me despeño sobre él.
Caigo aplastado
por las gravedades
de Júpiter y el Sol.
Aterrizo de plano,
la boca abierta:
no imaginé jamás
que me alegraría
con tanta pureza
y humildad
de masticar arena.


6.- EL HORROR

Parece que di la vuelta al mundo
corriendo.
Parece mi corazón un volcán
a punto de estallar.
Parece que los músculos hubieran
mudado a huesos...

Mis poros, como un embalse
que desagua,
sangran mares de sudor...

Y tiemblo,
sin aire.
Hasta el alma
tirita de miedo
en este desenfreno
de obuses y metralla.

No deseo abrir los ojos...
pero los abro.
Bajo las olas de arena
la realidad palidece
entre el humo empecinado.
Donde apenas dos colores resaltan:
la sangre y el fuego.

lunes, 16 de agosto de 2010

TEMA DE ANTOLOGÍA - CUENTOS DE BRASERO

DALIT R. ESCORCIA MARCHENA

LAS MALDICIONES CREADAS (La Mata de Sabila)

Esa tarde, la mata de sábila cayó, del dintel de la puerta, en el piso; comenzó a destilar un líquido bilioso. La abuela palideció, sus facciones se crisparon preocupantes como si aquello fuera símbolo de una desgracia. ¿Agüeros? Se sobresaltó; sintió esa voz y recordó a la vecina Eulalia, a ella también se le había caído su mata… y lo mismo le pasó a doña Petra la semana anterior. A la primera, el marido se le accidentó en el trabajo, a los dos días del funesto acontecimiento. Y a la otra el negocio comenzó a quebrársele, nadie le compraba ni nadie le pagaba.

“Qué me iría a pasar a mí”, pensaba la abuela, rascándose la cabeza. Toda la noche la invadió una terrible preocupación, las pesadillas se turnaban sin descanso hasta la llegada de la madrugada. Sin embargo, estaba segura: ser viuda y no tener negocio alguno… pero le temía a la muerte. Entonces, decidió ir temprano, sin rodeo, a la casa de un indio que vivía en el barrio San Isidro, rodeado de siete gatos negros y un olor a brebaje emparentado con el sudor en el ambiente de un cuarto.

Al llegar la casa estaba llena de caras largas y compungidas; aquello daba la impresión de ser una de las antesalas del purgatorio. Ella tenía que esperar su turno, pero eso no le preocupó… si lograba averiguar lo sucedido saldría de allí satisfecha, se dijo, con los nervios en su lugar, dispuesta a seguir dando la batalla. Pero la cabeza le daba vueltas. En barajaba nombres como si estos fueran naipes. Intentaba recordar los agravios y males cometidos, sin justificar lo ocurrido por aquellos. El nieto la veía, por ratos, hundirse en sus cavilaciones, mientras él seguía jugando, entre las bancas, con sus bolitas de uñitas.

Al fin… le correspondió su turno. Entró. Al trasponer la puerta chocó su nariz con olores acres a hierbas, brebajes y sudor. Su mirada se posó en la imponencia del indio alumbrada por la luz lacia de tres candelabros y la sombra gigante proyectada en una de las paredes mugrienta y escarchada. Los gatos… esos animales misteriosos, saltaban de un lugar a otro, sin control, pasando de las sillas a la mesa y viceversa, armando un estropicio; esas criaturas no se estaban quietas, siempre intranquilas, husmeando, como celosos guardianes, cada rincón del cuarto.

Afuera se sentía la brisa de marzo azotar las paredes, y adentro seguían las llamas de los candelabros como sin nada ocurriera. De vez en cuando, se filtraba el ruido de la calle, de los autos y la música de las cantinas alusivas al carnaval. Los ruidos iban y venían, se agolpaban en los rincones y hacían más misterioso el lugar. El indio se puso de píe y caminó hacía la abuela, la tomó de las manos y lanzó un grito que acalló todos los ruidos. Los gatos saltaron y se posaron a sus píes, y las velas de los candelabros se avivaron aún más.

El nieto recordaba: “No era la primera vez que la vieja me traía a estas cosas… pero siempre, Yo hallaba algo nuevo y extraño, era un mundo muy misterioso para mí. Yo me entretenía jugando con mis bolitas de uñitas hasta la hora de entrar a la consulta; era mi rutina. Y luego partíamos, yo preguntándole acerca de las cosas que veía y ella regañándome, dándome de vez en cuando mis coscorrones.”

Allí le mostrarían, en un vaso con agua, el rostro de su enemiga o enemigo tal vez riéndose… Al salir, no podía creer lo que sus ojos habían visto; cómo sospechar de esa señora, si era como si fuera su hermana, además era como alma de Dios. Mas el indio se lo había dicho… y no sólo eso… le había mostrado el rostro… entonces por qué no creerlo. Y pensó: “En esta vida no hay que fiarse de nadie”. Y cargada de hierba y brebajes, dispuesta a seguir ciegamente las instrucciones del indio, se enrumbó hacia la casa llevando de la mano al nieto que sorprendido le preguntaba por esto y por aquello… temeroso de la reacción de la abuela.

A los ocho días, la abuela volvió llevando todo lo que el misterioso hombre le había pedido. Para ello, le tocó vender hasta la última prenda que había heredado de la abuela Encarna. Y salió de nuevo cargada de frascos con líquidos ambarinos y hierbas verdes y secas, con una sonrisa maléfica en su rostro… que hasta me causo curiosidad la forma como, cada día, la vieja se iba pareciendo a uno de los gatos del indio.

El nieto recordaba: “Llegaba a la casa y se encerraba en un cuarto y comenzaba a saltar de una silla a la mesa, y de ésta a la butaca, se asemejaba a una pantera herida. Nunca me dejó entrar y presenciar su ritual; pero yo me las ingeniaba para observarla por una rendija, que cuidadosamente, descubrí en la puerta. Así pasó un mes. No volvimos más al barrio San Isidro, ni la escuche hablar del brujo, ni de su mata de sábila, mucho menos de los gatos… Ese día, cuando volvió a mencionarme el tema, hasta a mí se me había olvidado que la vecina Eulalia tenía más de un mes de muerta; y todos los vecinos, con mirada acusadora, observaban a la abuela, cuando los dos nos sentábamos de tarde en tarde a esperar que llegara mi madre del trabajo. Ella simplemente me dijo: “-Ese maldito indio nos estafó a todos, ese no fue el rostro que me mostró, pero yo si tenía mis sospechas sobre esa vieja cancleca”. Y soltó una terrible y estruendosa carcajada de satisfacción. Así quería justificar su maquiavélica equivocación. Pobre abuela. Hoy está recluida en un manicomio”.

El nieto guardó la fotografía de la abuela en el fondo del baúl. La madre entró al cuarto llevando en sus manos una brillante herradura que había comprado en el mercado para colgarla detrás de la puerta de la calle, porque alguien le había dicho que era sinónimo de buena suerte. El miró a la madre con desconfianza y salió rápidamente del cuarto donde la vieja guardaba sus secretos.

Tomado del Tomo I de la Antología de Cuentos “Mi Amigo El Cuento

sábado, 14 de agosto de 2010

TEMA DE ANTOLOGÍA - POÉTICA SENSUAL

ELISA GOLOTT

PRIMERA VEZ




Nos sorprendió la noche
tumbados entre sábanas de deseo
donde me derramé entre tus brazos
y tú bebiste del néctar de mis misterios.

Conjugamos el verbo amar
para entendernos en un solo idioma
cuando balbuceamos palabras y gemidos.

Exploraste mis caminos
con mano diestra y urgente
mientras yo ansiosa
descubrí los secretos de tu carne
arrancando de tu cuerpo
el elixir de tu alma.


Y fuimos uno ...

Tu aroma se me quedó en la piel
y tu sabia germinó mi tierra adormecida
haciendo crecer en mi
el árbol de la vida.


lunes, 9 de agosto de 2010

TEMA DE ANTOLOGÍA - ELEGÍA A LA PROSTITUTA



FANNY JEM WONG

QUERRÁS DESTROZAR TODOS LOS MUROS

El manto de la noche caerá iluminado sobre tu cabeza
las sombras se apoderaran de todos tus sueños
vestida de pieles la veras sonreír frente a tus ojos
Antes fue enigma de mares lascivos y tú el único dueño

Rizos de mieles, fresa carnosa, ave hoy sin plumas
Libre luce el vestido ausente posada en tu azul ventana
Secretas fueron las formas de su amor y tú el sacerdote
Hoy retira rubíes secos de sus ojos y en silencio los velos caen

La prostituta sagrada antes fue virgen, ahora la lloraras sin consuelo
¿Quién lo podría creer? Ni siquiera tú....Que fuiste el primero
Cuando entre íncubos y súcubos sea por otros profanada
Tú fuiste entre sus alas arrebato de amor en su cielo

Sabías bien que era integra, tú la obsequiaste a los extranjeros
Radiante, confiada y sensual su rostro te miro por la ventana
La acariciaste extasiado, sorprendido por la bella luz que irradiaba
Tocaste su rostro dulcemente, te enredaste complacido en sus cabellos

Tú fuiste siempre la nieve y ella quién te encendió la flama
Hoy la Diosa esta triste ,luciéndose de pieles en la ventana
Esta noche será sacrificada al amor mientras tus ojos la miran
Sobre los maderos casi curvados la disfrutaran bebiendo deseos

Frente a los celos que matan revelará secretos sin pausas
Tú que la bebiste y la comiste, sabes que son muchas las glorias de sus encantos
Tú que la gozaste toda hasta que cantaran conciertos sus huesos
Dime ahora, que lo mismo te da su vida... que su húmeda sepultura

Preguntarás aturdido antes del sacrificio ¿Dónde se servirá el coñac?
Te llevaste tú, un legítimo lugar en la conciencia del universo
La condenaste al infierno, pero si en el vive... desde hace mucho tiempo
Sin corazón, ¿Qué más da? Quien haga suyo el envase o las esencias de almendros

Cuando tus cantos son para ella a otra otorgas los créditos
Ahora la veras siempre esperando a los extranjeros,
con ambas bocas sonriendo
Te comiste su corazón... Regalaste su cuerpo, pero...
Te volverás un león salvaje frente a la puerta del templo....
Querrás destrozar todos los muros, romperle las lunas
y bien sabes nunca será tu esclava Ángel Negro.

Sentirás hervir la sangre que antes ofrendaste sobre el círculo sagrado
cuando los fieles lleguen al templo a rendirle culto a la Gran Diosa Ishtar
Entre ocultistas no nos veamos la cara, que entendí tu mensaje
Está más claro que el agua...Ayyyyy de aquel que se engañe.
¡Pobre ser ciego!

Dudas acaso que algún obelisco, no se alce dichoso ante su presencia
Si se erigieron muchos templos para rendirle ancestral culto
Macho Cabrío ¿Quién crees que de los dos gozará más este infierno?
Si fue una Sakti la que te vistió el húmedo hueso de placeres extremos

Furia de tormentas, suave fuerza del sol matinal, astucia del zorro,
Poderío del gran oso; todo esto y más puedo llegar a controlar.
No esclavizándolos, sino invocando sus fuerzas... fundiéndome en ella
Entre la arboleda sagrada la verás danzando desnuda y desearás estar ciego.

Te atormentaran mil escenas, desearás no haber despertado su ira
He irás voluntariamente a ella manso como un cordero,
caliente y amoroso como un chivato, sin sol ,sin luna ,sin mujer ninguna
Estaba escrito... Con el círculo sagrado no se juega... ¡Así sea!

JEM WONG
02.07.05

Los muertos moraremos con los vivos en estrecha compañía asociados unos con otros.Todos los instantes de nuestra existencia recuérdalo en esos planos que hoy no respetas serán dolor para el que rompe sus votos y se verán miles de veces multiplicado en el infierno de tu propia conciencia...
Allí... allí te espero...
¡Así sea!




FANNY JEM WONG
(Jemwong)

lunes, 2 de agosto de 2010

TEMA DE ANTOLOGÍA - EN FAVOR DE LA NATURALEZA




URANIA GUERRERO JZ

PENSAMIENTOS

(Inspirada en la obra de Jorge Murillo Torrico)




árboles que resucitan
confección de sentimientos
en los brazos de tus ramas
el alma se detiene
no es un espejismo
los campos te hablan
costuran delirios
con voces karmáticas
rostros perdidos en tu follaje
duendes recogidos en tus raices
en el velo de tu lienzo
recojo otros perfiles
se contorciona el tronco
con la danza de un cuerpo
alguien te mira desde adentro
otros mundos otras pieles
otras animas habitables
en los nidos de tus hojas
me llaman a amanecer en tu jungla en comunión
de versos silenciosos ataviados de tus otras esencias
de vida y esqueletos ...de un diario con extrañas criaturas
de bosques legendarios con abono de paz y lejania
árbol hombre árbol angel
árbol sueño en tu tierra
profundidad en el enramaje
de los placeres de tus pensamientos
me hundo en este diálogo
buda ermitaño de mis dunas
voy al reencuentro conmigo mismo
me han crecido hojas
ahora pinta mi corazón con otras tintas
otros credos que saltan a la vista
otras dudas que escalan las alturas
mientras el pincel recoge del musgo
otras clases de escritura
me dice que tengo una costra
en el codo de un brazo
que estoy arrodillado rezando
y pensando que he nacido árbol
y te miro y soy yo
con todas las estaciones de mis campos